« Comme on voit sur la branche, au
mois de mai, la rose,
En sa belle jeunesse, en sa première
fleur,
Rendre le ciel jaloux de sa vive
couleur,
Quand l'aube, de ses pleurs, au
point du jour l'arrose;
La Grâce dans sa feuille, et l'Amour
se repose,
Embaumant les jardins et les arbres
d'odeur;
Mais, battue ou de pluie ou
d'excessive ardeur,
Languissante, elle meurt, feuille à
feuille déclose. »
Pierre de Ronsard
poète français du
XVIe siècle
Bonjour Messidor,
RépondreSupprimerQuel beau poème en l'honneur de la rose.
Je vais aussi le partager vu mon nom de famille. ;-))
Merci et bonne journée fraîche
Bonjour Nancy,
SupprimerBonne journée de partages !
Merci. Tu me rappelle de très bons souvenirs avec ce poème.
RépondreSupprimerBonjour Puce,
SupprimerLes souvenirs persistent, comme les odeurs des fleurs
sous la pluie.
Bonne journée paisible!